Zahúrda Subrepticia

Brief encounters in Mercedes Benz...

Mnnnn, como no tengo nada que decir, como todo mi caudal creativo -que no es que sea mucho- está concentrado en otros asuntos, voy a estar algunos días así como disperso -a no ser que alguna musa tetuda me susurre obscenidades al oído-.

Quiero escribir algo para una tiparraca; pero no una tiparraca cualquiera; no la típica tipa de intelectualidad postiza, como la mía propia. Una tiparraca inteligente de verdad... la verdad, todo esto me impone mucho.
Para variar, en este lío no me ha metido mi orgiástica cualidad de bocazas, no, me ha metido la orgiástica bocaza del peludo... y viene de lejos, del día en que le dio por robar ese libro. Pero vamos, no tiene nada que ver con el libro mangado...

En fin, tengo prisa, aquí os dejo lo que llevo hasta ahora, a ver que os parece. Cuando lo analicéis, poneros en el papel de una estricta institutriz germana, o así:

(Insertar título aquí)

-La proterva caterva –dijo Hipocorístico, aliterado, arrastrando las palabras con desgana-.
-¿Pero de qué cojones estás hablando? –Le inquiría violentamente Isabelo, obteniendo como única respuesta de Hipocorístico un tosco gesto, nada disimulado, con el que señalaba a un grupo de tardo-adolescentes de aspecto orillero, y ánimos agitados-. Pero baja esa puta mano, mamón...

Isabelo estaba acostumbrado a no entender a Hispocorístico; pensaba que un nombre como ese debía trastornar sin remisión a cualquier prepúber, por más apacible y comprensiva que fuera la atmósfera donde creciera... no era el caso de Hipocorístico. Desde la más tierna infancia debió soportar las vejaciones de sus compañeros, por el sólo hecho de llamarse como se llamaba.
Había un no sé qué en ese nombre que conseguía sacar lo peor de absolutamente toda la ralea abusiva del colegio. Era blanco diario de bromas cruentas, cuando no de palizas inopinadas.
La primera palabra que aprendió, en el comienzo de su delirante carrera semántica, fue estoico. La repetía ante cada nuevo abuso, con cara de catequístico mártir infante –en el instituto, cuando derivó hacia el ateísmo, abominando de sus debilidades religiosas infantiles, la cara del estoicismo que mostraba era más clásica, más al estilo de Boecio-; lo que invariablemente enloquecía, todavía más, al matón de turno que propendía en más y más golpes, buscando alguna catártica reacción de dolor en el agredido... reacción que nunca llegaba, con lo que el agresor debía cejar en su empeño, extenuado. A Hipocorístico le divertía pensar en Freud para tratar de analizar el comportamiento de sus compañeros: toda aquella agresividad, toda aquella violencia se debían, sin duda, a una rampante homosexualidad reprimida... luego se deprimía al recordar que Freud lo explicaba todo con homosexualidades latentes, y con obscuros e indecentes complejos sexuales...

-¿Qué coño era eso? –Volvió a requerir Isabelo.
-Una aliteración –Respondió el otro con indolencia.
-¿Cómo has llamado a ese grupo de “Kinkis”?
-Proterva Caterva –Dijo Hipocorístico, repitiendo la figura de dicción.
-¡Joder, no me lo puedo creer! –Dijo su amigo, afectando la exclamación.
-Bueno, sí, ya sabes, como aquella de “la infame turba de nocturnas aves”... es de Góngora –repuso después de un incómodo silencio; a Isabelo se le opacaba el brillo de los ojos de pura desolación-, no te podrías imaginar cómo la encontré traducida el otro día, en ese idioma de escitas que mascullan en Gran Bretaña: “the infmaous disturbances of nocturnal birds”... y todavía habrá quién no acepte la inferioridad supina de esa lengua con respecto a nuestro egregio castellano –peroró Hipocorístico, completamente embelesado por el sonido de su propia voz.

...

A partir de aquí estoy pensando en remedar malamente a Boris Vian -al surrealismo de Vian-, más que nada por ver si la tipeja coge la referencia...